Les pieds dans la douche, les maillots de bain sont imbibés d’eau. 
Elle les presse comme des éponges. Les tapis bleus retiennent la pluie qui déborde.

Dans une cage en verre, un comptoir tout en courbes, la moquette est trempée.
Elle entend l’eau couler dans les tuyaux de chauffage du mur de la maison qui craque. Les cuillères tapotent au fond des bols en porcelaine. La vaisselle claque et les pots de fleurs font trembler les murs.

Perles avalées en grande quantité, corde de collier. Étranglée. Elle recrache les morceaux de poulet. Os et bout de gras.

Sa seule compagnie ne lui suffit plus.
C’est en marchant qu’une autre mémoire lui vient.
Elle traverse les surfaces de verre, et elle décide de sortir sur les plis du goudron fondu.